PREOCUPACIONES DE ÚLTIMO MOMENTO
Recordando a Nicanor Parra
No sé si tendré tiempo de despedirme de los gorriones.
No sé cuál de los versos será el heraldo de mis pestañas.
Tampoco sé si el color de mi corbata hará juego con la
palidez.
Temo que mi silencio sea malinterpretado,
que se pudra ya del todo hasta mi duende
y las alas de mi polvo vuelen sin nombre.
No sé, por ejemplo, qué papeles dejarle al olvido
y si a mis vecinas las rocas les interese.
No puedo garantizar que supure dignidad,
mientras hable, mi epitafio terco.
Ilusamente lo compuse en una calle poco iluminada.
Al fin, la eternidad me poseerá desnudo...
Y a Marilyn también.
de EL TESTIGO SE DESNUDA (2002)
OTREDAD
No cito a nadie sino a mí mismo
Luis Alberto, por decir alguien, es un hombre errante
con ojos postizos.
Cuando hace el amor ve nubes de zafiro, estrellas o cenizas,
pero no se muere del todo.
Como Sócrates cuanto más dice menos conoce el laberinto
de sus cifras.
Grandísima minucia
perdido en su enigma
lo deletrea con las vísceras que balbucean a los cuatro
puntos cardinales.
Respira mágicamente un aire efímero
con todas las contaminaciones habidas y por haber.
Enceguecido desde joven por un relámpago inconcluso
juega con todo
inclusive con la Academia de la Lengua
que utiliza de una forma desaforada,
hasta cuando besa las erratas, los claveles utópicos, el
fondo de las cosas.
Vive del status quo dado vuelta, como si la luz fuera noche
y viceversa.
Trabaja componiendo los espejos rotos por filósofos y
poetas
para intentar peinarse hasta el olvido.
Barre a diario las sombras, el más leve secreto, las lluvias
tardías.
Desde la lozana fidelidad de sus raíces
desteje voces y apellidos
mientras le da de comer migas de sol a las lágrimas del
tiempo.
Tiene un cuerpo, mezcla de rúbricas y venas, que aúllan
al silencio.
Luis Alberto entra y sale, tratando de escaparse de sí
mismo,
de la soledad nómada del inútil vocerío,
del conjuro de sueños atascados,
en una epifanía negra
en donde se encuentra con el otro Luis Alberto, ese alguien
que es el hombre errante
en el extraño texto de la vida,
recién leído.
Washington, D.C. 2002
PAISAJES DE USA
Si cada ladrillo hablara;
Si cada puente hablara;
Si hablaran los parques, las plantas, las flores;
Si cada trozo de pavimento hablara,
Hablarían en Español.
Si las torres, los techos,
Los aires acondicionados hablaran;
Si hablaran las iglesias, los aeropuertos, las fábricas,
Hablarían en Español.
Si los sudores florecieran con un nombre,
se llamarían Sánchez, González,
García, Rodríguez o Peña.
Pero no pueden hablar.
Son piedras, manos, obras, cicatrices,
Que por ahora callan.
de LABERINTOS DE HUMO (2005)
MARILYN MONROE
Lo que importa es el lunar
y el ventilador que subía su falda,
acaso el perfil fotogénico de su silueta,
el rojo de los labios y las flores
que Joe DiMaggio enviaba
al mármol de Beverly Hill,
en su pared del cementerio,
religiosamente, cada año.
Sólo le basta una rosa
a la mirada del cielo
en las pupilas de una cárcel indecisa.
DISTANCIA DE PAPEL
¿Cantaría el poeta sin la angustia del tiempo?
Antonio Machado
Se apresuran los eventos,
pantallazos en un viaje a 300 kilómetros por hora,
y el futuro pasa por debajo de los pies.
La agenda, mi vieja agenda,
se está poblando de muertos.
Los ojos van enturbiando mis iniciales;
las fotos tienen palidez de losa.
La ciudad amanece
y se cansa en las caras.
Me sobrecoge el placer de visitar a Poe
en su tumba urbana de Baltimore.
El río desnudo ya casi estanque y violeta.
Mi amante, una flor cansada
de tanta primavera y verano.
El argumento del tiempo
es un argumento desesperado.
de LA DESNUDEZ DEL ASOMBRO (2008)
RESABIO
No has muerto.
Retorno niño de tu sangre
gotas de una palabra inquieta
Devoras con el ojo
que no envejece
las historias
la compasión inútil
la corrupta ocupación
de las monedas,
la culpa inmune del barniz.
¿Dónde está tu madre?
El beso del idioma,
tu tribu,
esa falda de cenizas,
atormentan
la luz inicial
de tus pies ariscos.
Vives en las alas
de la escritura
la dicha desnuda
de un juego.
del libro inédito LOS AZAHARES DE LA MEMORIA
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